Luz (de mierda)

Oscuridad, que derramándose rítmica
me abriga y no me oculta.
Soledad, que acariciando mi lenta alma
me pertenece y me usa.

Luz que uniformas los rostros
¿no comprendes el resplandor desesperante
de estas estrellas de hielo,
que reflejando la insensible danza marina
a la luz de la llama agonizante de nuestros sueños
buscan brillar cada vez mas?

Si te sueño me muero y si no me ahogo.
Así pues, da igual ser parte o no de la misma mierda,
ser barro o hierba, ser pájaro o lombriz,
resplandecer o liberarme, explotar y apagarme.
Y volar, sobre el deshielo de cada amanecer,
hacia el nido mas cercano del fénix
o tomarme un bondi para volver a casa y empezar de nuevo.

Hermosa

¿Dejo salir este poema?

Vacios libros, leídos para no dormir,
sentimientos amontonados, palabras huecas.
La ceniza en la puerta del corazón,
que es rojo como el infierno,
no deja bombear la vida.

Tarde gris. Llueve en San Martín.
Mis sentimientos (grises) se apilan en un rincón
y para no dormir leo a un poeta dormido
que buscó en la gran niebla del lenguaje
la luz que lo iluminase.
Y su camino ni parecido al mio por tanta falta de coraje.
Y su camino tan parecido al mio por tanta falta de amor.

Y tú, luminosa,
rebelión del alma,
total, como el alba,
hermosa.
Amanecer de toda vibración y vida
lejana, borrosa a mis ojos,
esquiva a mis sentidos.

Y un camino, todo mio,
que a tu desencuentro lleva.
Camino de olvido,
de gris ceniza,
de lluvia gris,
de poetas dormidos.
Un camino, todo mio.

Mínimo, creo

Un mínimo acto creativo

que vacíe mi lleno llenando mi vacío.

El mínimo, solo eso,

para que me crezcan peludas y pegajosas patas.

Un mínimo acto creativo

que cuando deje algo no me deje.

Ese singular acto de fe

donde lo cotidiano es una canción gloriosa.

Por ese mínimo acto creativo,

entonces, exhalo la plenitud de mis montañas.

En aquel acto de fe y amor

que logra sellar los sueños a brotes de sangre roja.

El mínimo, maravilloso y creativo acto

se convierte en piecito para saltar la cerca,

infranqueable estructura,

soñando intensamente, vibrando el próximo paso.

Ese fundamental acto de fe

que despierta al sol de su somnolencia.

Por un mínimo acto creativo

desvelan los amantes hasta amaneceres púrpuras.

Como mínimo,preguntan,

¿Por qué levantarse todas las mañanas?

Corazón del alba

Al último tramo lo guió la tormenta
en cuyas gotas, como hijos, dejó toda la luz del alba.
Y cuando estas caen de las hojas
estallan en la tierra como polen de arcoiris.

El viento soplará fuerte después,
mas ahora, solo hay agua.
Y agua seremos siempre,
y siempre moriremos al alba.

Cuanta fragilidad:
Es nuestro camino.
Cuanta alegría:
Es nuestra alma.

Quisiera ser parte de tu cuerpo.
Tu brazo, o tu pecho.
Protegerte así del fatal acecho,
de lo imponderable.

Pero no. No soy viento. Ni siquiera soy hoja.
Sólo una gota de agua en el aire
cargando en el corazón luz del alba.
Muriendo en la tierra para vivir en la savia.

Inspiración mutante

¡Por suerte pero no por siempre
las cucarachas destripadas gozan de buena salud!

Erguidas sobre sus vientres
se elevan;
y, con el don que dios les dió
amanecen inmensas.

Solo un sol mutante y negro,
desde aquel paladar,
revela el sonido primero
que anestesia el tiro y la caída.

En ella tus pies son mis pies.
Pero tu cabeza
(tu cabeza y también la mía),
sus patas.



Inspirado en mutá de Cc