Recorrido

¿No habré estado llorando mientras dormía?
No son sueños reparadores los gritos
ni la penunbra es un buen lugar para esconderse.

Nadie lo sabe, a plena luz del día los invisibles somos todos.

En el recorrido que va desde mi casa hasta la tuya
la resolana es una gran máscara: plenos y contrastes de realidad simulada.
Y nada veo y nada soy mientras entreno mi entrecejo;
que esté bien fruncido como quiere dios.

Nadie lo sabe, a plena luz del día las palabras huelgan.

Caminando pensaba en mí, como no podía ser de otra manera.
Y llegando al lugar de luz me di cuenta de las cadenas:
dejé de pensar para sentir la cabeza entumecida.
Al menos la música existe, como quiere dios.

¿Qué pasa cuando los sueños cantan?
Acunado por un viento que danza
veo tu entrecejo, amplio y blanco como un salitral: es inmenso.

Lo hermoso sabe, a plena luz del día soñar no alcanza.

En el recorrido que va desde mi casa hasta la tuya
practico mi amor propio: los ojos no me sirven para dar cuenta de la existencia.
¡Solo es real lo que se canta!

El esqueleto exterior

Le digo hola a los iluminados.
Espero que no me salga muy caro esta vez
atravezar la puerta.

La luz irradia mis ojos.
Hiere mis sentidos que ya saben de los colores:
Son solo parte del juego.

Me pongo el traje
que intenta ablandar la luna llena de esta noche
en mi esqueleto exterior.

Ese esqueleto.
Carcaza que no es corazón, pero qué coraje
andar entre los muertos.

Maquillaje.
Pues todo lo que digo tiene un aire grandioso
siendo mas denso lo que callo.

Luciérnagas que piensan:
Cuanta plenitud brillante de contrastes.
Y las cucarachas bailan.
 

En el negro, lo silencioso.

En los colores, vos.

Frío

Hormigueo, tu madriguera reza: ¡Que la inocencia te valga!
 

El frío es lo mas parecido al dolor.
La realidad del dolor: sus placenteros engaños.
 

Pero tras la niebla, resoplan los vientos.
Fingen otoños u otras estaciones. 

- ¡"Víctimas de víctimas" son "vencedores vencidos"!

- Alguien tiene que tomar la antorcha ...

No hay hojas en esta desavenencia.
Somos todos pobres.
 

El misterio sigue latiendo,
lo oigo con mis aparatos.
 

- Somos-Todos-Pobres.

Entonces reza: ¡Que la conciencia te valga!

- ¿Qué se hace con este frío?
 
- "Estamos en una encrucijada de caminos que parten y caminos que vuelven"

Llegó la hora de volver.

Miedo

Todas las despedidas,
terribles,
tienen el sabor de la última.

Y yo, tan cobarde como los poetas,
o los músicos,
me escondo tras ideas ambiguas.

El latido de mi corazón cesa
y la mente
reemplaza con su alboroto esa cadencia.

Es en esa anestesia que te pienso,
me pienso,
y los pienso mucho: la desazón se agranda.

Que chico es el porvenir desde esa óptica
de miedo;
desesperanza de lo sublime y trascendencia de la carne.

No siento, cual estatua, no muto,
y soy
frente a ti, la misma envoltura.

Entonces quiero alas, grandes, negras, y muchas patas,
universales;
poder adherir mi cuerpo a la oscuridad tormentosa.

Trepar velozmente huyendo de la luz,
en cualquier camino
o distancia, aprender a mantener la esperanza, lujurioso misterio.

Y al fín tantos rituales mágicos, revueltos, buscan hablarte,
que me escuches,
y sepas cómo es dentro de mi mundo, tan lleno de indescifrables ausencias.

·mi color favorito es el negro··el futuro es de ellas·

Luz (de mierda)

Oscuridad, que derramándose rítmica
me abriga y no me oculta.
Soledad, que acariciando mi lenta alma
me pertenece y me usa.

Luz que uniformas los rostros
¿no comprendes el resplandor desesperante
de estas estrellas de hielo,
que reflejando la insensible danza marina
a la luz de la llama agonizante de nuestros sueños
buscan brillar cada vez mas?

Si te sueño me muero y si no me ahogo.
Así pues, da igual ser parte o no de la misma mierda,
ser barro o hierba, ser pájaro o lombriz,
resplandecer o liberarme, explotar y apagarme.
Y volar, sobre el deshielo de cada amanecer,
hacia el nido mas cercano del fénix
o tomarme un bondi para volver a casa y empezar de nuevo.

Hermosa

¿Dejo salir este poema?

Vacios libros, leídos para no dormir,
sentimientos amontonados, palabras huecas.
La ceniza en la puerta del corazón,
que es rojo como el infierno,
no deja bombear la vida.

Tarde gris. Llueve en San Martín.
Mis sentimientos (grises) se apilan en un rincón
y para no dormir leo a un poeta dormido
que buscó en la gran niebla del lenguaje
la luz que lo iluminase.
Y su camino ni parecido al mio por tanta falta de coraje.
Y su camino tan parecido al mio por tanta falta de amor.

Y tú, luminosa,
rebelión del alma,
total, como el alba,
hermosa.
Amanecer de toda vibración y vida
lejana, borrosa a mis ojos,
esquiva a mis sentidos.

Y un camino, todo mio,
que a tu desencuentro lleva.
Camino de olvido,
de gris ceniza,
de lluvia gris,
de poetas dormidos.
Un camino, todo mio.

Mínimo, creo

Un mínimo acto creativo

que vacíe mi lleno llenando mi vacío.

El mínimo, solo eso,

para que me crezcan peludas y pegajosas patas.

Un mínimo acto creativo

que cuando deje algo no me deje.

Ese singular acto de fe

donde lo cotidiano es una canción gloriosa.

Por ese mínimo acto creativo,

entonces, exhalo la plenitud de mis montañas.

En aquel acto de fe y amor

que logra sellar los sueños a brotes de sangre roja.

El mínimo, maravilloso y creativo acto

se convierte en piecito para saltar la cerca,

infranqueable estructura,

soñando intensamente, vibrando el próximo paso.

Ese fundamental acto de fe

que despierta al sol de su somnolencia.

Por un mínimo acto creativo

desvelan los amantes hasta amaneceres púrpuras.

Como mínimo,preguntan,

¿Por qué levantarse todas las mañanas?